Про маньяков

Вот как бывает? Живет человек, семьянин хороший, характеристики с работы отличные, соседи про него дурного слова не скажут, бабки на лавочках и те к нему благосклонны. А потом раз, а он маньяк-насильник, да еще убийца и людоед. А в отягчающих то, что тушенку из человечины на базаре по рублю продавал. А он тихий, очечки, свитер старый, трико вытянутые. Соседи, коллеги, семья, натурально, в шоке. Ну а пожри с годик рагу из невинно убиенных, ни одно чистилище не отмоет.

И у меня есть несколько таких знакомых. Ну т.е. они в бункерах наложниц не держат, а если и держат (а че, ну должен же быть у меня в окружении хоть один маньяк), то как-то пока тихо. Охать на камеру, что я б про Петровича такого ни в жисть не подумала, не приходилось. Но есть такие, на которых смотришь и прям охуеть. Такого когнитивного диссонанса натерпишься, что будто и не знаком вовсе с человеком.
Вот есть один знакомый, который в шахматы играет. Допустим, не один. Крестник у меня тоже играет, но его видишь и понимаешь, что шахматист. А с Артемом как? Это и откровением не было, т.е. не так что через много лет о человеке вдруг слышишь и в анабиоз от нехватки психики, а просто знаю, что играет. Но вот когда он рассказывает про очередной шахматный турнир, то смотришь в это устрашающее пятно и представляешь, как он своими волосатыми ручищами арматуру гнет (хрен пойми зачем, но это и вижу) или на этих в сажень плечах тащит куда-нибудь эфемерных куртизанок. Ну, стакан как в пасть тащит, на крайний случай. В общем, не надо думать, что при всей своей брутальной наружности, он только в шахматы играет да ромашки по полю в венок плетет. Он и ручищами волосатыми машет и родимую употребляет, ну и в шахматы поигрывает. Просто последний факт для меня как откровение. Если бы он это скрывал, а я потом от кого услышала, то и не поверила бы, честное слово.
Или вот сосед у нас был, в детстве моем. Он там и сейчас живет, но уже не то. И пообносился, и присмирел, или я далеко и ни вижу, ну и ляд с ним. Так вот он родимую не просто уважал, он ее жрал из тарелки большими ложками. Иначе не могу понять почему крышняк ему срывало так, что носился он по подъезду, стучался в двери и орал под окнами "Ну ты что зассал? Выходи один на один!". И вроде орет вот он полночи, а потом и успокоится, да и не бросался ни на кого, но орет. И жена у него ангел чистой воды (вот жалко всем ее было, особо ей ничего и не высказывали, что толку), мальчишек двое, а он жрет. Жрет, орет, мозг, натурально, не работает. Что ему там мерещится не поймешь. И при всем при этом человек писал картины. Не в пьяном угаре невнятный сюрреализм, а трезвый и вполне годные пейзажики. Это вам не Саврасов, но и не тот, в горячке вызывающий на бой невидимого врага. И, бывало, лежишь у себя в спальне, всякими художественными талантами обделенный, уснуть от его воя нечеловеческого не можешь и думаешь, что ж за несправедливый вокруг пиздец.